NÓS, O PISTOLEIRO, NÃO DEVEMOS TER PIEDADE

MOACYR SCLIAR

Nós estamos numa pequena cidade do Texas, em 1880.

Nós somos um temível pistoleiro.

Nós estamos num bar, Tomamos uísque a pequenos goles.

Nós temos um olhar soturno. Passado terrível. Muitas mortes. Remorsos.

A porta se abre.

Entra um mejicano chamado Alonso. Dirige-se a nós, o pistoleiro, com desrespeito. Chama-nos de gringo, ri alto, faz tilintar as esporas.

Nós continuamos bebendo o uísque a pequenos goles.

O mejicano dá-nos uma bofetada.

Quer morrer, este Alonso.

Nós não queriamos matar mais ninguém.

Abriremos uma exceção para Alonso, cão mejicano.

Combinamos o encontro fatídicopara o dia seguinte, ao raiar do sol.

Alonso dá-nos mais uma bofetada e vai-se.

Ficamos pensativo, bebendo o uísque a pequenos goles. Depois atiramos uma moeda de ouro sobre o balcão e saímos.

Caminhamos lentamente, arrastando os pés, até nosso hotel.

A população olha-nos. Sabem que somos um temível pistoleiro, Pobre mejicano, pobre Alonso.

Amanhã. Entramos no hotel, subimos ao quarto, deitamo-nos sem ao menos tirar as botas.

Ficamos a olhar o teto, a fumar, a pensar. Fumamos muito. Pensamos pouco: muitas mortes. Remorsos.

E já é manhã. Levantamo-nos. Colocamos cinturão. Examinamos revolveres. Inspeção de rotina, completada em poucos minutos.

Descemos. A rua está deserta, mas por trás das cortinas corridas adivinhamos a população. O vento sopra, levantando turbilhões de poeira.

Mesmo vento, mesmo oeste. Rotina. Alonso já nos espera. Quer morrer, este mejicano.

Está rindo. É manhã. Amanhã não rirá.

Colocamo-nos frente a ele. Um pistoleiro de olhar soturno, passado terrível, muitas mortes.

Vemos um mejicano.

Pobre diabo.

Comia tortillas, já não comerá.

Tem mulher e cinco filhos pelo que informaram, um pedaço de terra e uma guitarra. A mulher e os filhos enterrarão o cadáver, fecharão a palhoça e seguirão para Vera Cruz, as trouxas de roupa à cabeça.

A mulher ficará tuberculosa.A filha mais velha será prostituta.Um filho ladrão. Outro morrerá. E outro morrerá. E outro morrerá.

Os olhos se nos turvam. Remorsos.

Uma lágrima cai sobre o chão poeirento.

O mejicano já não ri. Aguarda o momento de ser morto.

Já é manhã, mas ainda não o executamos.

Pobre Alonso. A unica exceção. Uma bofetada, outra bofetada.

Ninguém deu duas bofetadas num pistoleiro.

Não comerá mais tortillas. Os dentes podres daquele homem. O olhar aterrorizado. Nosso olhar turvado: novas lágrimas, lágrimas frescas.

Não conseguimos sacar nossos revolveres, como de rotina.

E assim vamos vendo Alonso puxar sua arma, vamos ouvindo o disparo, podemos até imaginar a bala vindo ao nosso coração, sentimos dar intensa, lento tombamos.

Morremos, diante do riso de Alonso, o mejicano.

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