Ao cabo de algumas horas de contricção
e de lagrimas, o Peregrino, exhausto, cae
a dormir suavemente. É, ha muitos annos,
o primeiro somno reparador. Uma Voz
angelical, embaladora, emquanto o Peregrino
dorme, entôa na immensidade esta canção.

Dei a volta ao mundo, semeando esperança,
Dei a volta ao mundo, semeando paz...
O mundo crivou-me de golpes de lança,
Beijou-me a mentira, mordeu-me a vingança,
Cuspiu-me risadas de fel Satanaz.

Dei a volta ao mundo, d'olhos deslumbrados,
Esplendendo estrellas, radiações a flux...
Queimaram-me os olhos, por os ver doirados,
Fizeram meus olhos carvões calcinados.
Regaram, com trevas, esmolas de luz.

Os golpes sangrentos, a raiva maldita,
Curei-os num banho de amor e perdão:
E em vez dos meus olhos, de sombra e desdita,
Nasceram-me uns olhos de luz infinita,
Uns olhos abertos no meu coração!

Dei a volta ao mundo, padeci degredos,
E ao voltar, a rastos, não achei meu lar;
Encontrei ruinas, podridões, penedos,
Hervagens e musgos, heras e silvedos,
Borboletas brancas, aves a cantar.

Chorei de tristeza, chorei de amargura,
Mas disse commigo: - fez-me Deus favor;
Um leito de palhas, numa casa escura,
Mudou-se em leito de riso e verdura,
Na casa estrellada de Nosso Senhor!

Busquei meus amigos, busquei meus parentes,
Irmãos me deixára, passado e porvir...
Já todos dormiam nas campas silentes,
Caveiras desnudas sem olhos nem dentes,
Vasos de roseiras, com botões a abrir...

Chorei de amargura, chorei de tristeza,
mas disse commigo: - que suspiros vãos!
Emquanto as catranhas da mãe-natureza
Germinem desgraça, fecundem pobreza,
Terei pelo mundo milheiros de irmãos.

Correndo, correndo, fui ver a minha horta,
Latadas, canteiros, eirado e vergel;
De longe saudei-a... Nem muros nem portas
Roubaram-me as uvas, entraram-e à horta.
Adeus favos d'oiro, cheinhos de mel!

Quedei pesaroso por leves instantes,
Mas disse commigo: - Foi melhor assim!
Já os vagabundos e os ladrões errantes
Morderão os fructos que eu mordia dantes,
E terão vinhedos e terão jardim.

Mas, aí que vinhedos, que alfobres, que leiras!
Triste campo santo... só faltava a cruz!
Olha a vinha morta... mortas as fructeiras
Olha as adoradas, verdes larangeiras,
Queimadinhas todas, de bracinhos nús!.

Vestiu-se-me a alma de dôr e de luto,
Mas disse commigo: - Foi melhor tambem!
As hastes e ramos que vergam de fructo,
Como enchem celeiros e dão bom producto,
São bem cuidadinhos, estimam-nos bem.

Mas cardos agrestes, varados d'espinhos,
Não acham pousada na terra esmoler;
Ou crescem á beira dos tristes caminhos,
Ou andam por fragas de montes maninhos,
Que a outra verdura, mimosa, não quer.

Se vão, como lobos, às terras aradas,
Fartos de comerem fraguedos e pó,
Ardem nos incendios de grandes queimadas
E relhas cortantes e gumes d'enxadas,
Tiram-lhes a vida sem pesar nem dó.

Hervas pobresinhas, pobres creaturas,
Gosae esses campos que já foram meus;
Em varzeas ondeiam as ricas verduras,
E vós comeis pedras inertes e duras
E sois tambem filhas da graça de Deus!